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jueves, 22 de abril de 2021

CONCURSO DE POESÍA "LOS LIBROS"

 

CONCURSO LITERARIO DE POESÍA 

"EL LIBRO"










POEMA GANADOR CATEGORÍA A 

 

 “OTRO HEMISFERIO” de Munia Pérez Valle (2º ESO D) 


Una hoja amarronada de la antigüedad literaria,  

La relatividad de las páginas cuya existencia no da resultado en la realidad 

Como el arte de Ovidio a la hora de amar,  

Los títulos de Hemingway que te hacen llorar,  

O las carcajadas que Maxxell hace brotar. 

Hardin Scott con su excesivo malhumor 

Tessa Young con su imperioso sentido del humor  

Las playas de Byron Bay en las que los sentimientos de las oraciones repites más de tres veces al son 

Brisbane de noche,  

Surf por el día,  

Con el corazón encogido por el arte de las palabras 

Benedetti con su rimas,  

Las mujeres que complicaron el significado del sentido literario,  

Bennet y Darcy con el corazón prisionero 

Y Alemania y España unidos a lo lejos del mar negro.  

Prisiones estatales que no entienden de barreras 

Y viajes hechos en tu mismo apartamento.  

Porque el arte de amar no entiende de clases sociales 

Porque “after” es presente.  


POEMA GANADOR CATEGORÍA B


 “23 DE ABRIL de Ana Martínez Salazar (3º ESO D)



En un lugar de La Mancha 

en el que ser o no ser era la cuestión 

vivía un tal Cervantes,  

encerrado en su habitación. 

 

Escribía mil historias,  

y contándolas a viva voz 

¡Oh, querido Shakespeare! 

¡Oh, querido Zafón! 

 

Despierto estaba aquel día esperando una invitación 

y alguien la puerta golpeó: 

¡Tal vez sea Dulcinea!, 

Pero, de repente, Julieta apareció. 

 

¡Cervantes, Cervantes! 

¡Romeo me dejó! 

Se enamoró de una escultura  

realizada por Miró. 

 

¡Menudo día más inoportuno! 

Cervantes añadió. 

¡Hoy es 23 de abril! 

                                                            El día en que moriré yo.  



POEMA GANADOR CATEGORÍA C 

 

Tú eres más de Lord Byron de Zoé Hidalgo Lucio (1º Bach. C) 


Pero yo soy de Emily Dickinson


Tú eres más de Satán,

Caín, gacelas salvajes y seguir 

a aquellos que desatan 

lo antiguo y buscan morir,  

hablando de sus penas al escribir. 

 

Yo soy más de lo bello,  

versos de pájaros y la Eternidad, 

sobre flores más sueños,  

plantas con divinidad 

y la bobada de la mortalidad. 

 

Yo soy más de mi Safo,  

sus delicados versos de amor puro 

y su cantar lesbiano. 

Y tú, de lo oscuro, 

el erotismo y celos de Catulo.  

 

 

 

Yo soy más de Ajmatova 

donde leí que no mueren las almas. 

Tú, Sexton, algo rota, 

donde de suicidio habla,  

odas a úteros y cosas extrañas. 

 

Yo soy más de Pessoa,  

hablando de que no sé qué haría,  

Y tú, más perezosa, 

sobre la fantasía, 

dDe Campos me hablas todos los días.  

 

Yo soy más de la belleza y el amor,  

tú más de lo maldito y lo decadente. 

Pero cuando me recitas a Kavafis con ardor  

algo nos une a ambas. Eternamente. 

Y te amo tanto que nos volvemos una sola mente.