CONCURSO LITERARIO DE POESÍA
"EL LIBRO"
POEMA GANADOR CATEGORÍA A
Una hoja amarronada de la antigüedad literaria,
La relatividad de las páginas cuya existencia no da resultado en la realidad
Como el arte de Ovidio a la hora de amar,
Los títulos de Hemingway que te hacen llorar,
O las carcajadas que Maxxell hace brotar.
Hardin Scott con su excesivo malhumor
O Tessa Young con su imperioso sentido del humor
Las playas de Byron Bay en las que los sentimientos de las oraciones repites más de tres veces al son
Brisbane de noche,
Surf por el día,
Con el corazón encogido por el arte de las palabras
Benedetti con su rimas,
Las mujeres que complicaron el significado del sentido literario,
Bennet y Darcy con el corazón prisionero
Y Alemania y España unidos a lo lejos del mar negro.
Prisiones estatales que no entienden de barreras
Y viajes hechos en tu mismo apartamento.
Porque el arte de amar no entiende de clases sociales
Porque “after” es presente.
POEMA GANADOR CATEGORÍA B
“23 DE ABRIL” de Ana Martínez Salazar (3º ESO D)
En un lugar de La Mancha
en el que ser o no ser era la cuestión
vivía un tal Cervantes,
encerrado en su habitación.
Escribía mil historias,
y contándolas a viva voz
¡Oh, querido Shakespeare!
¡Oh, querido Zafón!
Despierto estaba aquel día esperando una invitación
y alguien la puerta golpeó:
¡Tal vez sea Dulcinea!,
Pero, de repente, Julieta apareció.
¡Cervantes, Cervantes!
¡Romeo me dejó!
Se enamoró de una escultura
realizada por Miró.
¡Menudo día más inoportuno!
Cervantes añadió.
¡Hoy es 23 de abril!
El día en que moriré yo.
POEMA GANADOR CATEGORÍA C
“Tú eres más de Lord Byron” de Zoé Hidalgo Lucio (1º Bach. C)
Pero yo soy de Emily Dickinson
Tú eres más de Satán,
Caín, gacelas salvajes y seguir
a aquellos que desatan
lo antiguo y buscan morir,
hablando de sus penas al escribir.
Yo soy más de lo bello,
versos de pájaros y la Eternidad,
sobre flores más sueños,
plantas con divinidad
y la bobada de la mortalidad.
Yo soy más de mi Safo,
sus delicados versos de amor puro
y su cantar lesbiano.
Y tú, de lo oscuro,
el erotismo y celos de Catulo.
Yo soy más de Ajmatova,
donde leí que no mueren las almas.
Tú, Sexton, algo rota,
donde de suicidio habla,
odas a úteros y cosas extrañas.
Yo soy más de Pessoa,
hablando de que no sé qué haría,
Y tú, más perezosa,
sobre la fantasía,
de De Campos me hablas todos los días.
Yo soy más de la belleza y el amor,
y tú más de lo maldito y lo decadente.
Pero cuando me recitas a Kavafis con ardor
algo nos une a ambas. Eternamente.
Y te amo tanto que nos volvemos una sola mente.
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